les docks Anglais

Greycat, confortablement assis dans la voiture volée, une Mercedes, tourna brusquement de la sombre route où il se trouvait vers un trou pratiqué dans une clôture métallique. Les Docks de Los Andros. Bien que personne n'ignorait que cette section des docks étaient sous le territoire des Anglais, l'appellation n'incluait pas ce fait dans le langage toléré. Avançant lentement entre les nombreux containers qui étaient disposés partout, Anthony avait tout de même à percer l'épais brouillard régnant sur place. Si tout se passait comme prévu, il serait riche dans quelques temps. Il stoppa la voiture, laissant les phares allumés, puis sortit, la mallette en main. Accélérant le pas pour rejoindre son bateau gonflable en caoutchouc gris qu'il avait laissé plus tôt, il s'arrêta tout de même, par sécurité, un peu avant, se masquand dans l'ombre d'un container. De bruits de voix lui parvinrent, suivis par une réponse dans un talkie-walkie. Un homme était assis sur une caisse de bois, juste à côté du bateau, une cigarette à la bouche, parlant d'un fort accent Anglais. Après une courte réflexion, Greycat opta pour la confrontation directe, sentant le poids rassurant de son pistolet. Il sortit de l'ombre, s'avançant vers l'homme, son manteau long soufflant dans le vent, sa mallette toujours en main. Le frigidaire tourna rapidement le regard dans sa direction, jetant sa cigarette au sol, plaçant ses mains "discrètement" sur son arme, "habilement" camouflée dans son veston.

"Ho, mister! Vous ne pouvez pas passer ici!

Mais voyons, ce bateau m'appartient! It's mine! rajouta-t-il en voyant la mine confuse du baraqué."

En entendant la réplique, l'homme sortit alors son pistolet. Greycat, plus rapide que lui, fit de même, et tira directement dans la tête de l'homme, le vent soufflant son manteau, lui donnant un style incomparable. Le sang gicla un bon coup au moment où la balle traversa les lobes de son cerveau, éclaboussant la caisse derrière lui. De discrets rayons de lampes de poches brisèrent le brouillard, dans sa direction. Sans perdre de temps, il rangea son arme rapidement, tirant l'homme pour le jeter dans l'eau, ainsi que la caisse. Il s'embarqua dans le bateau, démarra le petit moteur à essence, puis décolla au plus vite. Au loin, la pleine lune atteignait son paroxysme, au-dessus du pont reliant les deux îles. Les travaux de restoration du pont semblaient déjà être assez avancés, assez au moins pour permettre une circulation. Arrivé sous le pont, Greycat approcha le bateau d'un des piliers. Il débarqua du bateau, mettant le pied sur le minuscule espace de gravier. Il sortit ses clés, jeta celle correspondant à la voiture volée, puis sortant une aiguille de son porte-clés. Il se pencha sur le bateau, puis le perça. Au bout de quelques heures, le bateau serait au fond de l'eau. Il rangea l'aiguille, puis entreprit de monter l'échelle de secours, pour laquelle il dut mettre pied sur un bout de bois échoué. Arrivé en haut du pont, il héla un taxi, qui l'embarqua aussitôt. En route vers le quartier Italien! En chemin, il ouvrit discrètement la mallette, y jeta un coup d'oeil. Ce n'était pas l'argent!! Lui qui était persuadé que les mallettes avaient étés échangées! Au fond de la mallette se trouvait un misérable paquet d'argent contenant juste assez pour se payer une nuit à son hôtel, un petit bazooka, et quelques grenade. Il eut un petit cri de rage, avant de faire immobiliser la voiture pour jeter la mallette au complet dans l'eau, gardant uniquement l'argent, dont il se servirait pour payer le chauffeur et lui laisser un généreux pourboire en échange de son oubli, pour effacer tout sa soirée.